Les vanniers de Vincey Plan du site
 
  La chanson du vannier                                      Brins d’osier, brins d’osier,                         Courbez-vous, assouplis sous les doigts du vannier.                         Brins, vous serez le lit frêle où la mère                         Berce un petit enfant aux sons d’un vieux couplet ;                         L’enfant, la lèvre encore toute blanche de lait,                         S’endort en souriant dans sa couche légère.                                    Brins d’osier…                           Vous serez le panier plein de fraises vermeilles                         Que les filles s’en vont cueillir dans le taillis,                         Elles rentrent le soir, rieuses, au logis,                         Et l’odeur des fruits mûrs s’exhale des corbeilles.                                    Brins d’osier…                           Vous serez le grand van où la fermière alerte                         Fait bondir le froment qu’ont battu les fléaux                         Tandis qu’à ses côtés des bandes de moineaux                         Se disputent les grains dont la terre est couverte.                                    Brins d’osier…                           Lorsque s’empourpreront les vignes de l’automne,                         Lorsque les vendangeurs descendront des coteaux,                         Brins d’osier, vous lierez les cercles des tonneaux,                         Où le vin doux rougit les douves et bouillonne.                                    Brins d’osier…                           Brins d’osier, vous serez la cage où l’oiseau chante,                         Et la nasse perfide au milieu des roseaux                         Où la truite, qui monte et file entre deux eaux,                         S’enfonce, et tout à coup se débat frémissante.                                    Brins d’osier…                           Et vous serez aussi, brins d’osier, l’humble claie                         Où, quand le vieux vannier tombe et meurt, on l’étend,                         Tout prêt pour le cercueil – son convoi se répand,                         Le soir, dans les sentiers où verdit l’oseraie,                                    Brins d’osier…                                                                                      André THEURIET                                                                                    Dans «Le chemin des bois »
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